Ich hatte die Grenze überquert und fuhr nun nach Osten, Richtung Quetta. In diesem Teil Belutschistans war die Wüste eintöniger als auf der persischen Seite; weder gab es hier Berge – jene kahlen, faltigen, das Licht einfangenden Berge, die ich im Iran gesehen hatte –, noch gab es Salzseen oder alte Flussläufe. Die Piste verlief in einer geraden Linie über die Ebene. Wohin man schaute, man sah nichts als eine braune, gestaltlose Fläche, die einem ausgetrockneten Meeresboden glich.
Trotz des Gegenwindes kam ich gut voran; es gab nichts, was mich zum Anhalten verlockt hätte. In den wenigen Dörfern, durch die ich kam, grüßten mich die Menschen nicht; sie starrten mir hinterher, doch wenn ich sie ansah, wandten sie den Kopf ab.
Es hieß, Belutschistan sei gefährlich, Ausländer, vor allem weiße, dürften sich nur unter Polizeischutz durch das Land bewegen. Man erzählte von Raubüberfällen, von Verschleppungen nach Afghanistan, sogar von Mord. Nach Sonnenuntergang, so warnte man mich, sei es lebensgefährlich, sich außerhalb geschlossener Ortschaften aufzuhalten.
Natürlich erschreckten mich solche Warnungen; sie schienen mir auch nicht übertrieben, wenn ich die harten Gesichter der Männer sah, von denen es keinen gab, der nicht ein Gewehr bei sich trug. Dennoch übernachtete ich in der offenen Wüste, und ich folgte auch so manchem Fremden in sein dunkles Haus. Die Gefahr reizte mich, sie öffnete mir die Poren und schärfte mir die Sinne.
Mitteldeutscher Verlag, 2006
Süddeutsche Zeitung:
“Der Sog von Über die Grenze entwickelt sich wie die Reise; auf einmal ist der Leser mittendrin, fasziniert von all dem Fremden in den Augen des Erzählers und von der wechselvollen Gefühlslandschaft, die die Fahrt durch Asien in ihm auslöst. Alles bündelt sich im Augenblick, ob der Drogenrausch, die sexuellen Abenteuer oder der letzte Kraftakt mit dem Fahrrad. Es gibt kein Später und kaum Zurückliegendes, nur das Jetzt verharrt, dehnt sich aus und ist in seiner Unmittelbarkeit bestechend.”
Neues Deutschland:
“Man ist geneigt, immer wieder zu zitieren, um für dieses Buch zu werben, das in seinem Umfang eher ein novellistischer Reisebericht, in seinen Dimensionen aber ein tiefgründiger Text ist, der aus klarer, bildreicher Sprache lebt. Alles Geschaute (…) scheint nicht in Sprache gebannt, sondern fast gebrannt zu sein. Rudolf von Waldenfels lehrt uns das Staunen im Sinne der alten Philosophen als Urgrund menschlicher Erfahrung und menschlichen Seins überhaupt.”
Norbert Kron, rbb Kulturfernsehen:
“Rudolf von Waldenfels hat mit seinem Buch eine neue literarische Reise ins ‚Herz der Finsternis‘ angetreten. Ein expressiver Texttrip ins Nirvana, an dessen Ende er die Sinnfindung dem Leser überlässt. Wie kann der Held zu sich finden? Wie kann er sein wahres Ich spüren? Weil er im normalen Leben keinen Sinn findet, sucht er die Nähe des Todes, die Selbstauflösung im Orgiastischen.”
taz:
“Vor allem gibt es kein Ankommen in einem besseren Leben. Dieser Verzicht auf eine geschlossene Geschichte mit spirituellem Überbau ist einer der großen Vorzüge dieses Reiseromans. Es hätte nahe gelegen, die Reise des Europäers als den Weg eines Seelensuchers zu formulieren – doch von Waldenfels vertraut lieber der Ambivalenz seiner Hauptfigur: Sie ist hin und her gerissen zwischen der leeren Wüste und den vollen Tavernen, zwischen Rausch und Enthaltsamkeit.”
BZ:
“Faszinierendes Debüt.”
